Decía Marie Curie que "a nada en la vida se le debe temer, sólo se le debe comprender".
Como frase de superación está muy bien. Sin embargo, el miedo es una percepción tan primaria como difícil de vencer.
Cuando era nena y llegaba noviembre, no sé si por las ancestrales historias de ultratumba escuchadas al calor de la vieja chimenea o por el ambiente propicio que este mes conlleva, con sus días de difuntos, la llegada del frío, sus tardes oscuras y sus noches tan largas, este mes me producía un miedo especial. Además, el día 1, emitían Don Juan Tenorio. Aquel cementerio que salía en las imágenes, con estatuas fantasmales y amores gélidos, me infundían tanta angustia, que me pasaba las noches tapada hasta la cabeza.
Me río ahora de los miedos de mi infancia. Lo que hoy temo es la pérdida, la violencia, la enfermedad, la falta de humanidad, la intolerancia, el olvido, los malos giros del destino...
También se puede hacer del miedo una fiesta. De ahí las celebraciones de la víspera de Todos los Santos, prohibidas en un periodo de nuestra historia, como Samaín. En la noche del 31 de octubre al 1 de noviembre se celebraba el final de la temporada de cosechas y era considerada como el «Año Nuevo Celta».
Muchas veces, basta con plantarle cara a nuestros temores, para se esfumen. Durante la Posguerra, una mujer recorría a media noche un camino que separaba su casa del lugar de trabajo. En una de esas caminatas, observó algo blanquecino que saltaba la tapia del cementerio. "Si me adentro a ver qué ye lo que se mueve, ye posible que muerra de mieu. Si no lo fago, nun me atreveré jamás a pasar por aquí", pensó. Cuando cruzó la puerta de hierro, descubrió a una famila que estaba "tomando prestada" la hierba que crecía en el lugar. El objeto blanco no era más que una sábana para envolver el pasto.
En palabras de Jevel Kilcher "las cosas a las que usted les tiene miedo son invencibles, no por su naturaleza, sino por la forma en que usted las ve".
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